Elle a cela d’extraordinaire la maison de bob entre ses murs, dans les interstices de ses fenêtres et derrière ses portes, toujours délimitées, jamais définitives, qu’elle déconnecte la langue de la pensée, qu’elle délie la voix et provoque de l’écho à travers les lieux d’où elle se forme et se déforme. Elle s’assemble et s’entend à contre-sens. Elle provoque des avancées subites qui vont parfois de bas en haut comme pour remonter le cours du poème, comme pour doubler son propre rythme ou lui donner des sons d’ailleurs, des sons nouveaux, le tout dans une discorde qui, tout en les ranimant, crée une très forte jubilation.

Le poème d’Anne Portugal en ce qu’on assiste, à la manière de bob, à sa représentation, plus qu’on n’en suit la lecture, vit de sa performance en cours. Et cette maison d’où il s’exerce, c’est le théâtre de la langue, justifiant qu’il ne soit qu’installation provisoire, espace d’exploration dé-finitif. C’est une langue en pleine expansion dont se dégage, comme avec bob, sans majuscule et entre autre mot, l’inéluctable simplicité d’un joli palimdrome.